8 градусов по Цельсию

Автор: Кристина Реус


Наконец-то температура и календарь сговорились и выдали нам двадцать восемь градусов по цельсию. И хочется заорать во всё горло, но надо шёпотом, чтобы не спугнуть, вот так вот на выдохе нежно – ве-с-на.

Будто вчера ночью люди совершили какое-то сакральное действо, повлиявшее на смену сезонов.

Город отряхнёт мусор, подведёт мелом бордюры, отмоет стёкла. Затянутое межсезонное время окочено, пружина отпущена. И дни понесутся стремительно, до того момента, пока воздух не наполнит тягучая летняя духота.

У нас маленький город. В будние дни я проезжаю его центральный район насквозь, с одного конца в другой, целых четыре раза. И каждый - встречаю одни и те же лица. В основном, это дети, идущие в школу/из школы и взрослые, спешащие перекусить в обеденный перерыв. Я вижу своих старых учителей и не менее старых знакомых, а ещё знакомых знакомых. Взгляд скользит по лицам, не останавливаясь толком ни на одном. Но иногда бывают исключения. Картинки, врезающиеся в память цветными стопкадрами.

Вот молодая мама торопится отвести в школу дочку-первоклашку – золотисто-блондинистые хвосты под белыми бантами. Мама тонкая, подтянутая, стремительная, в своих тёмно-синих джинсах и короткой тёмной куртке, похожая на быстрое и лёгкое насекомое. А с плеча у неё свисает на одной лямке пронзительно-розовый детский рюкзак. Солнце: на хвостах, на куртке, на рюкзаке, пятнами на белых бантах. И город вокруг пробуждающийся так стремительно, что кажется - слышно как выстреливают мелкой зеленью набухшие почки и трава раздвигает слой неубранного перегнившего опада.

Самая живая картина, виденная мною за последние несколько месяцев.