Всё тот же сон...

Автор: Стас Осенний 2


Бывает, спишь – и снится: вот исток.

Пещера вот. И здесь не спросят: “Кто ты?”

Здесь люди наги. Здесь готовят впрок

И топоры, и колья для охоты...



Борис Могильнер





Всё тот же сон: вокруг дремучий лес

И нет тропы, бреду по бурелому,

А там, вдали волокнами с небес-

Осенний дождь, как бритвой по живому.



И рёв реки протяжный и глухой,

И дым костра густой и горьковатый,

И облака по небу шелухой

Нездешних слов и пришлых ароматов.



И тёмный люд, идущий от реки

В свои века, в свои Пещеры Сути,

Чьи из годин суровых потолки,

А стен покров из жизненных распутий.



Они, как я, очами и душой,

Коль с миром к ним, да шепотом и нежно,

В ответ – привет честной и пребольшой,

Глаза - черны, а души – белоснежны.



Они - мои прапращуры, а я

Их веры в синь – серебряная туча,

Иль из камней базальтовых скамья,

Сидел где внук прапращура дремучий.



И пил сакэ, а может мёд хмельной,

Но точно – пил, не пить ведь невозможно,

Когда вокруг тайга и волчий вой,

А он один, как куст тот придорожный.



Любой снесёт и глазом не моргнёт

Или сожжёт, как молния берёзу,

Но от его отеческих забот

Пришёл и я в лирическую прозу.



Верней, в Огонь Поэзии без слов,

Без тополей за окнами и сосен,

И без ракит из вымышленных снов,

Слова потом, когда наступит осень