Ушедшие

Автор: Анжелика Конкулова


Да не видите вы, ушедшие, в кого мы без вас превращаемся: забываемся, развращаемся.

Да блаженны вы, ибо не слышите наших криков, да таких, как будто мы ранены.

Знали бы, что вы каждую ночь в наших снах вытворяете, эх, если только вы знали бы.



Только если б хоть раз, что-то дёрнулось в вас – когда мы в полупьяном бреду озадачили

Первого встречного тем, что вы для нас значили.

Вы даже не предполагаете, что плакать можно неделю безостановочно,

И доктор в карточке пишет рецепт: «Лечится только ликёро-водочно».



И как в каждом прохожем любого пола – узнавать вас. Боже, как глупо!

И как имя, случайно услышанное на улице, минуты на две вводит в ступор.

Как память всё это нежно хранит (лучше бы знания так усваивались).

Как ни один кусок в горло не лезет и дела вдруг все резко разладились.



Хорошо как, что вам всё равно, что у вас всё протекает прекрасно.

А мы тут на теле рубахи рвём. Наверное, всё же, напрасно…