Про хронический насморк

Автор: Шевандал


Спустилась на город прохладная ночь.

Зажглись фонари, как обычно.

И каждый гуляка уже был не прочь,

Залезть в свою койку привычно.



По улице гулкой два панка бредут,

Меняясь местами всё время.

И под руки третьего с драки ведут,

Прикрыв тому битое темя.



В неравную стычку, не думая, влез!

Вдруг Кент выступает из света.

Взъерошенный весь! На башке ирокез

Зелёного мерзкого цвета!



Один панк, с напряга, скорей закурил.

Спросил того вместо привета.

И как же ты гребень такой смастерил?

А Кент отвечает на это.



Какой ещё гребень? Я вечно такой!

Сморкнулся соплями в ладошку.

И стал вытирать, посиневшей рукой,

Сопливую зелень о бошку.