Непубликуемый дневник

Автор: Лена Райхерт


Tagebuch

Суббота, 14.01.2017

Письмо Другу



Доброе утро, ночью опять снега намело, речка наша от дождей и снегопадов опухла, до самой набережной поднялась, несётся, струи перекручивая. А только неделю назад почти стояла, лениво поймы и мели, где утки паслись, своим течением обходя.





Ещё темно и улицы молчат. Спят соседи, спит сын перед забытым, мерцающим телевизором, ненадолго уснули поляки, всю ночь усердно распиливавшие чёрный и жёлтый кафель, и раскладывавшие его в строгие узоры на полу новой двухкомнатной квартиры. Спит мальчик полицист, купивший эту первую в своей жизни квартиру, с удивлённо озарённый улыбкой, всё трогавший ещё сыроватые от свежей штукатурки стены и с неверием может меня, может кого и повыше переспрашивавший: "... и что? В понедельник готово будет? Правда в понедельник? Правда красиво?"



Всё будет хорошо, речка, набегая на берега, станет таки дальше нянчить своих зайцев и уток, не зря ведь заячьей зовётся, сын одолеет свою, кажется уже как вечность тлеющую немоготу, попросит завсегдашнюю кружку с надписью "The BOSS" и махом выпьет тёпленькое, подслащённое какао с пенкой и стружечками шоколада, я спущу сначала ноги, ещё спящие со своей по царски огромной, но неприветливой кровати, и буду пить кофе, читать письма - ночью электронные почтальоны не спят, трудятся, думать о вчерашнем снеге, о моей под окном замёрзшей, вечно зелёной ацалее, об экзотическом фрукте, нафаршированном маслинами, представлять как в далёкой, тоже заснеженной Москве, одинокий поэт встречал всю ночь Старый Новый 2017 Год, с фотографией заморской птицы, с тарелкой сымитированного оливье, морковки и солённого огурчика ведь наверняка так и не нашёл, трогая вместо фотографии, которую давно уже разорвал и с давящей тяжестью в груди таки и выбросил, свои "Стихи Тане".



Так и ко мне утро придёт, будет звать, толкаться: на работу, на работу! Суббота, поляки ждать станут, им быстрее нужно, их Польша ждёт, маклерша ждать станет, жадно в уме заработок свой будущий пересчитывая, а ведь только вчерашним вечером рисовала маслом на огромных холстах загадочных женщин в красных, вздувающихся парусами платьях и пила из приветливого огромно-пузого фужера рождественское подарочное вино, а теперь махонькие ладошки свои кукольные в предверии наживы потирает, ждёт работа, ждут люди, только время меня не подождало, опять вперёд и опять быстрее , чем я в следующий год, в следующую неделю, в новое утро убежало. Пойду догонять его, время.



Von meinem iPhone gesendet