Майская гостиная

Автор: Фомин Алексей


.







***

Гуденье пчел изводит донных рыб,

задумавших подняться к горним тропам

по хрипам вросших в ил дремучих глыб,

по позвонкам похищенной Европы

туда где синь и время, и закон,

где рыбарям нет места в утлых лодках

и рыбий глаз намоленных икон

не кажется уже таким холодным



***

В начале Слова было дно и впрок

Его молчанье под нарезку далей

и беговых дорожек (между строк),

где гравий букв черно суицидален

не развита чувствительность стопы,

но выдублен материал подошвы..

..и если бы лишь ветер вздорил пыль

в пределах черт безоблачно-бесшовных



я замечал весенние цветы,

птиц, деловито мастерящих гнёзда,

без зависти пустой и суеты,

вдыхая полной грудью майский воздух.



***

Не ночь пришла, а пасечник принес

Обкуренные сладким дымом улья,

В них пчелы приютили диких ос,

Сквозь них растет вейгела и богульник.

Еще цветы не превратились в прах,

В пыльцу небрежно брошенного слова

И май как май в сиреневых крестах

Все мается, но мается лилово..

.

Зачем же мерить подлинность его

Дренажными колодцами беззвучья,

В которых гниль веков, раздумий голь

Слегка прикрыты мудростью паучьей.

.

.

***

Из фотографий юношеских лет

Я вырезаю ножницами лица

Но составляя (кажется) портрет

Я перепутал улицы столицы.



На Божедомку налетел Арбат,

По Красной Пресне проплыла Варварка

И Патриарших, потускневший взгляд

Застыл под бровью Триумфальной арки.



Знать неспроста дарованы огни,

Сжигающие изнутри живое.

Чужое слово выпало из книг

У двери на полу скулит и воет.



Но не закончен (кажется) портрет.

Лиц не хватает завершить улыбку

По набережной, встретившей рассвет

От губ гранитных побежалой зыбью.

.

.

***

Не сотвори себе кумира.. в дождь,

прошедший сквозь стекло пустой гостиной,

где Александры Федоровны брошь

ещё блестит над черным клавесином.

Забытое всегда в цене вдвойне,

Но нет в России в призраках нехватки.

Дремучий бред о мировой войне

не в их, обшитых бархатом тетрадках,

не в их глазах любовь к чумным пирам,

к пустым словам, к непризнанным поэтам.

Забытый мотылек среди двух рам

и эта брошь.. Молчит, молчат об этом.