Проходящий

Автор: Вероника Клищевская


Я выхожу во двор -

в магнолии и фонари,

не то чтобы в отчаяние,

но точно в слякоть.



Такой уставший взор,

потухшие огни.

Вдруг захотелось лечь

на дно Днепра. И плакать.



Ноги ведут на пристань,

где маяк,

где Гетсби видел свет надежды

- я не вижу.



И проходящий мимо

был абсолютно всяк:

спешащий под зонтом,

чем проходящий дышит?



Вот я дышу фабричным табаком -

дым труб заводов и трущоб.

И думать хочется о ком - то. Но о ком?

И гаснут окна, и сильней озноб.



Белеет до костяшек сжатая рука,

чернеет над водою горизонт.

Я думаю, как глубока река,

а проходящий надо мною раскрывает зонт.