Марафон

Автор: Ezopik


Жи..............Живу! Рядом улыбаются, бегут наперегонки, пытаются курить, травят собак, гладя кошек. Зорко смотрят вперед, иногда оборачиваясь, в надежде заглянуть в глаза Того! Ведь был же кто-то в начале?

Лица, тени, перекрестья улиц, распятия меж потных мышц. Один регулирует, остальные бегут.Взмахи палочки всё быстрее и неуловимей.



- Вы видели, куда он только что показал?



- Думаю, налево.



- Нет молодой человек, ошибаетесь, направо.



- А может, никуда не сворачивая, напрямки?



- Там тупик! Можно конечно попробовать... а если в это время движение возобновится.



- Вася, не смей!



- Я и не думал.



- Папа... папа...



и всё замирает в надежде на смельчака, или новый жест.

В толпе ропот. Возникает пробка, давка, неразбериха...



Задние топчут передних.



- Куда же вы смотрели? Вы же первые!

Передние, уже не могут. Задние, редко хотят. В регулировщика летит камень, вывороченный тут же, из булыжной мостовой. Кто-то из передних, быстренько меняет регулировщика. И все послушно бегу дальше, топча прежнего.

- Смотри, какая у него мерзкая, жирная морда - кричат люди друг другу, пробегая мимо изувеченного тела, обсуждая на ходу последние перемены.



- Новый машет плавней. С ним мы точно добежим куда надо.



А куда, собственно, надо? - пытается докопаться до сути въедливый скептик.



- Вопрос философский. К ним и обращайтесь.



- Куда надо, туда и бежим. - отвечают философы, на бегу хмуря умные лица, далее сочно матерясь на материю, из которой состоит и дорога, и регулировщик, и послушное стадо, и даже этот, любопытный, с каверзным вопросом.



- Куда, куда... Да если бы мы знали...! Давно уже отдыхали бы там, подставив солнцу, свои измученные долгим походом ноги. А так, со всеми по течению, чтобы не дай бог, не отстать.

Ночью спят все. Даже астрономы, положив под голову кулак, в поисках звезды, внутри гулких, пугающих размером и длинной, звездных снах...

Дремлют ночные сторожа, делай вид, что зорко стоят на страже.

Регулировщик, тоже спит!

Образ Спящей красавицы, придумал писатель, страдающий бессонницей. Все вокруг спят. Он не в состоянии. Вот и изобразил, из зависти, действительность, как она есть.

Родственники спят в обнимку. Бесстыдно храпят девушки! Никто не увидит. А если увидит, никто не поверит после.

Утром бежать! Проспишь, и ты уже в середине, или даже в хвосте марафона, под названием жизнь. Значит, нужно как следует выспаться, и бежать дальше, расталкивая локтями конкурентов. Не останавливаясь, знакомишься с будущей матерью твоих детей, которым бежать после тебя.

Настанет день когда ты больше не сможешь. Сядешь на обочину. И станешь зрителем. Но пока... бежим....