Кончится...

Автор: Мария Макхони


Потому что всё кончится, даже начаться и не успев.

Громкие улицы песни заучивают нараспев,

город диктует правила, чтобы по ним дышать.

Не отступай ни на шаг,

не бери ни гроша.



В городе гром и остатки того, что за ним.

Если бы было угодно лишь нам самим

выбрать дорогу, которая есть одна, значит ли то,

что она определена?



Значит ли то, что пределами выстлан путь

и что ладони до неба не дотянуть?

Значит ли, что останешься в дураках,

страх отдавая, взамен получая страх?



Это должно вызревать, а потом болеть,

струнка за стрункой слагаясь в тугую плеть,

чтобы по обе стороны от неё

мысли слетались в огромный пустой проём,

вряд ли, чтоб с кем-то в широкую даль идти.

Не по пути.

Нам ведь жаль, что не по пути?



Мне в этом городе сладко, мне в нём легко,

в нём моё небо — лазурь, облака — молоко,

Улицы, стены, вокзалы, асфальт, гранит.

Всё говорит.

Здесь со мною всё говорит.



Всё говорит на неведомом языке,

рифмы, как птицы, летают рука в руке,

люди, как звёзды, сияют глаза в глаза,

невыносимая лёгкая бирюза,

даже не хочется больше идти назад,

знаешь.



Только вот собраны мы из полярных клавиш,

ты в этом городе скомкаешься, растаешь

и не дотянешь до самых вершин, до сути.

Если так хочется путником быть — то будь им.

Будь им — и выбрось всё то, что другие ведали.

Если победа не рядом, то будь победой.



Нам неизвестны пути, чтоб закрасить страх.

Просто тебе будет тесно в его руках,

просто тебе он — всё то, что внутри болит:

улицы, стены, вокзалы, асфальт, гранит.

Ты поднимаешь глаза, чтоб весь мир зачерпнуть руками,

а натыкаешься просто на камень.

На ровный камень.



Потому что всё кончилось,

даже начаться и не сумев.

Так и рождаются мифы: один напишем,

а два в уме.

Здесь целый воз и сомнений, и перемен,

да, мне совсем не жаль, мне тепло от шанса:

ты обретаешь планету свою извне,

пусть тебе будет уютно, светло на ней,

больше бы крыльев и меньше в пути камней.

Самое главное, слышишь? Не возвращайся.