Посвящается сигарете

Автор: Константин Раскольников


Я из пачки, словно музу, вынимаю сигарету,

не хватает Прометея столь античному дуэту.

Муза нынче, в это время, так легко воспламенима,

да, мятежна, да, желанна, но, конечно — заменима.



Благодарно принимаю радость всю и все страданья,

равно бывшие сейчас и в эпоху основанья

мирозданья. И людей своих любимых повторяю

я ошибки. Но за то — не упрекаю.



Доживаем мы за них и долги, и боль, и радость,

что ж от нас самих в итоге к проживанию осталось?

Как ответить, что ты есть, чем ты был и чем ты будешь?

Лучше бы забыть вопрос, но коль задал — не забудешь.



Эти мысли разгрызут магистраль нейронов нервных,

ты сойдешь с ума и вдруг обнаружишь, что на стенах

отпечатки чьих-то рук, голосов — и словно пленных

на рассвете их ведут восцаряться в царстве смертных.



Ведь они — плевок в колодец: трансцендентны и прекрасны,

квинтэссенция оков, но без сопель безобразных.



Не видавший смерти близко, ощущает ее ясно

в мерном отстуке мениска, и в чернильной жирной кляксе,

и в стремленьи сообщаться с этим вечным богом мира,

он вдыхает ядовитый дым табачного Фафнира.