Призрак себя

Автор: Ольга Васильева 15


Её заманили конфеткой, игрушкой,

Ей - семь, а ему - пятьдесят,

И даже застыла на ветке кукушка,

Нет смысла до сотни считать.



Смородины чёрной висит ожерелье,

И множество точек на нём.

Её жизнь закончилась в то же мгновенье,

Рождение стало концом.



Конец обрела и сама бесконечность,

И в землю впитались моря,

И даже бессмысленной кажется вечность,

И кажется - всё это зря.



Как дальше ей жить с этой гирей на шее?

Ей вынули душу, в песок

Зарыли её в самой первой траншее,

Лишь бледный оставив дымок.



Как странно быть женщиной в семь лет от роду

И кровь свою веной хлебать.

И снят ли её скальпель жизни? - Нет, содран!

Она теперь - призрак себя.