Никто не пожалеет пьяницу...

Автор: Александр Горшенков


Никто не пожалеет пьяницу,

когда он мокнет под забором,

на коего собаки пялятся,

и дождь склонился над которым.



А ведь не сразу он, не сразу

до этой жизни докатился,

когда заходит ум за разум

и лужи блеск как воды Стикса.



И он когда-то был моложе,

щедрее был и был кудрявей –

хотя облез с тех пор, но всё же

мы осуждать его не вправе.



В пространстве этом диком жизненном

и в небе, что молчит от крыши,

влекомый вниз инстинктом низменным,

другим освободил он нишу.



Пускай другие процветают

и смотрят на него с презрением,

но всё равно не прочитают,

что видит внутренним он зрением.



Он видит зрением неправедным,

бутылку выпив под сурдинку, -

как много боли в мире каменном.

Он слышит смятую травинку.



А вы его, его не слышали,

когда ещё был человеком:

когда хрипел он – громче, тише ли,

когда мелькал по жизни мельком.