Прости за всё я не Иуда...

Автор: Виктор Любецкий


В ночи я слышу голоса. Увы, не кажется мне это.

Дано проклятие поэту за то, что верил в чудеса.

То - демоны моих страстей - читают мысли и смеются.

Я лью упрямо воск на блюдце, пытаясь прочь изгнать «гостей».



«А может диспут замутить? Чего застыл, как на распутье?

На диспут просится сам Путин. Тебе поможем победить».

«Идите прочь, посланцы тьмы. Мне не нужны знаменья ада.

А жизнь — от светлых сил награда» - и про себя запел псалмы.



«Напрасно ты не принял нас. Не думай, что теперь свободен.

Есть равновесие в природе. А если это Божий глас?!»

Я осенил себя крестом. «Господь, спаси меня от бесов.

Устал я жить под тяжким прессом. Так защити наш славный дом».



Вот утра вспыхнули лучи... Исчезли тьмы зловещей звуки,

Моей груди коснулись руки жены. Шепчу ей: «Помолчим...»

А Пасха радостью пьянит. Воскрес Христос! Свершилось чудо!

«Прости за всё — я не Иуда... Избавь от боли и обид...»



18.04.2017