Сб. Избранное в альманахе Русь моя

Автор: Алкора


Тихо плакал младенец крохотный



Звуки битвы гремели музыкой -

гром орудий и крики жертв,

но они не давили грузом и

не пугали бойцов уже.

То вблизи громовыми волнами

поднимались, то шли на спад,

то простор разрывали бомбами -

оглушающее, невпопад…



Будто кто-то дурной кувалдами

молотил по земле с небес,

Отозвавшись на это «градами»,

замирал на мгновенье лес.

Тишина оглушала странностью,

где отчетливый дятла стук

был похож на морзянку, радости

не пророча: сужался круг.



Не пристрелка, а наступление,

не игра, а жестокий бой…

Слово вставила артиллерия

в какофонии фронтовой.

Вдруг прорезался сольной песнею

хор мужских голосов: «Ур-а-а-а-а!»

Из орудий всех в поднебесие

взвился мощный аккорд - удар.

Бог войны ошалел от грохота

и, безумный, пустился в пляс…



Тихо плакал младенец крохотный -

в нём скорбел о заблудших Спас.



Старая Русса. Аисты на крышах



Прощаюсь с Руссой. Что-то изменилось

в душе и в мире. После кратких гроз

вдруг радуга, как будто Божья милость

спустилась с неба в образах берёз

и аистов на рукотворных гнездах

над крышей - высоко над головой!

Незримым светом весь пронизан воздух

в рушанских землях, и такой покой

разлит в полях - коврах из трав высоких,

в не тронутых прогрессом руслах рек,

на островках некошеной осоки -

всё так щемящее близко!… Новый век,

придя, не упокоил души павших

в сражениях прошедшей здесь войны.

Не в этом ли причина тягот наших?

Беспамятство. Не чувствуем вины

пред множеством бойцов, не погребённых

в полях и в долах, где неравный бой

последним стал для наших батальонов…

Их - тьмы и тьмы, прикрывших нас собой,

но брошенных на землях новгородских,

в болотных топях… Крёкша, Бор Мясной, -

здесь ополченцы - старики, подростки,

лежат в лесу, и время унесло

их имена, историю и лица…

Что удивляться, если новый враг

прицельно бьёт по русским у границы,

и что война не кончится никак…



Прощаюсь с Руссой. Аисты на крыше

опять в окне мелькнули - добрый знак!

Родятся дети, знать Господь нас слышит.

Жаль, мы не слышим Господа пока…



Пейзажи России



Пейзажи России – роскошное буйство стеблей,

гудящие в зарослях трав полосатые осы,

в цвету золотой зверобой и лиловый кипрей,

охранником грозным – крапивы кусачие космы.

На пыльной дороге свернулась гадюка кольцом,

полуденный зной отнимает последние силы,

июльское небо с безоблачно-ясным лицом

собою любуется в зеркале озера синем.



Печалится сад от засилья прожорливой тли.

По ветке черемухи вверх пробирается ловко

надевшая платье в горошек на летние дни

трудяга и модница – алая божья коровка.

Среди сорняков, обходясь без заботливых рук,

растет земляника лесная и ягодкой дразнит.

Под солнцем июльским лохматит не скошенный луг

не знающий устали ласковый ветер-проказник.



Пейзажи России – волнующий сердце простор,

холмы, косогоры и яркий ковер разнотравья,

старинный погост с наклонившимся долу крестом -

есенинский край в драгоценной зеленой оправе!